Экскурс в прошлое (заметки любительницы-путешественницы, да ещё в добавок и сказочницы)
К оглавлению Назад ВперёдГлава 8
2011 год. Встреча с предками.
-У неё есть кинжал?
-Нет, она отдала в обмен на шкатулку
-Ей нужен кинжал.
И мне в руки лёг кинжал.
-У неё есть кольцо?
-Да есть.
-Хорошо.
Я стояла перед разгорающимся костром, по эту сторону - я и мой, теперь уже мой, конь Баст. А по другую сторону - тени предков, наших предков.
Я сняла кулон, повертела его в руках и в который раз прочитала: «помни и верь, ищи и найдёшь».
-Помни о нас — прошелестели тени предков — и верь в то, что всё получится. Ищи ответ и ты обязательно найдёшь. Помни, Баст, передаётся из поколения в поколение и теперь он твой.
Я сдвинула плечами.
-Помни: огонь, он очень важен. Тебе не хватает огня, отсюда ты чувствуешь, что не хватает сил. Ты слишком много имеешь земного, и это, временами тебя тормозит. Огонь... Тебе нужен огонь... в любом его проявлении.
-Костёр... - задумалась я — для меня?..
Искра огня полетела в мою сторону и рубин кольца поглотил её.
-Ты не одна, он должен быть рядом, позовите его — услышала я от предков -Ты скорее Проводник, а он Воин. Многое зависит от него и ему тоже нужно найти свои предметы силы — передай ему.
Костёр догорел, тени предков растаяли как дым. Но мне нужно было продолжение разговора...
2011 год. Продолжение разговора с предками.
Я вскочила на коня и помчалась не понятно куда. Зачем? Куда? Мне нужно поговорить с предками. Где искать тот костёр? Где их искать?
Я остановилась на какой-то поляне, в самом центре этой поляны стояли валуны. Я направилась туда.
Внутри этого царства камней было свободное пятно. Я кинжалом начертила пентаграмму, внутрь положила несколько сухих веточек.
-Чем же зажечь? - спросила саму себя.
И вдруг меня озарило - огонь рубина.
-Должно сработать — бормотала я — и пламя взвилось вверх, поглощая хворост.
-Предки, вы слышите? - позвала я их — Мне нужно поговорить с вами.
И тени появились вокруг костра.
-Где мне смотреть? Где я могу заметить подсказку? Я не знаю в какую сторону идти, мне нужно ваша помощь- попросила я о помощи.
-Вот наша сила — и дым костра потянулся в мою сторону, окутывая меня — нужна подсказка? Навести могилы тех, кто тебе дорог. Могила это точка, последняя точка в книге жизни, поставленная тем, кто её писал. Поищи там...
И костёр стал угасать.
-Книга, что это за книга? -я вытащила из огня книгу, стряхнула саламандр, сидевших на ней и открыла:
-«Книга жизни» - прочитала я. Полистала страницы, но они были пусты.
-Ты не можешь сейчас их прочитать — шепнули предки.
Я листала и листала книгу, надеясь хоть что-то увидеть в ней... листала и листала, пока не наткнулась на страницу:
Птица Сирин.
Птица Сирин касается и множество вопросов встают перед тобой... она летит дальше, а ты ищешь ответ. Сирин, незаметная, неприметная, олицетворяющая музу и вдохновение, посланница миров, посланница рода, живущая на ветвях древа. И когда приходит время она касается кого-то легонько своим крылом и улетает дальше. И сама вечность задаёт вопрос... Она ждёт ответа, а когда ответ найдет - Сирин поёт. И её голос удивителен и притягателен настолько, что хочется слушать его снова и снова. И тогда вечность задаёт свой очередной вопрос.
С каждым новым ответом Сирин перерождается, нет, она не умирает и не рождается, но она снова и снова преображается, она перерождается и становится другой. В момент перерождения она может обронить своё перо и оно становится посланием. Напоминанием о том, что вечность рядом и ждёт ответа. Птица Сирин... много о ней написано, много легенд сложено, но никто не знает наверняка: существует ли она и не выдумка ли всё это. Сирин, как сама вечность непознана, неведома, загадочна и непредсказуема ...
Я закрыла книгу и вернула её в огонь. Костёр погас и лишь в горстке пепла лежал обруч. Что-то похожее на обруч для волос. Я подняла его и одела.
-Спасибо — поблагодарила я предков, наверное, действительно мне пора навестить могилы тех, кто мне дорог.
